Ta un besoin d'ecrire, même si sa veut rien dire ou presque. Ta besoin de dire aux autres que tu va mal, même si toi aussi tu crois que tu va bien; c'est juste un masque, une apparence, une stupide idée. En fait t'es tout le contraire. On t'en a fais baver, alors t'en fais baver. Normal ? Pas tellement. T'es pas comme les autres en fait, t'appartient pas à leur monde, t'es à part. T'es tellement differente, ta façon de penser est pas la même, de voir les choses. Ta besoin de pleins de choses sans qu'on puisse te les ammener, ta l'impression d'être traîtée comme de la merde, que le monde se croit supèrieur a toi, alors toi aussi tu va faire comme eux. Les snober, les renvoyer chier, et après ils comprendront peut-être ta douleur, ou peut-être pas. Dans les deux cas t'es seule, tu veux pas de la compagnie des autres, la cruautée humaine n'es pas pour toi, alors tu préfère rester seule et lire des livres, des tas de livres, qui te font revenir à la realiter, comme Bellemar. Tu te dis que ta vie en fait c'est un cauchemar, tu te demande comment tu fais pour tenir, et pourtant t'es encore la, trop lâche. Si les personnes que tu coitoient pourraient te comprendre, sa changerais peut-être ta vie, mais non elles ne peuvent pas et ne pourront jamais. Trop de point noir dans ta vie que toi même tu n'arrive pas vraiment a cerner. Le malheur c'est emparer de toi. Pourtant tu fais comme si de rien était. Alors sourie, sourie salope. Tu ne sais faire que sa, même quand quelqu'un que t'aimais un peut trop te déçois, te brise, tu contiue a avancer, et putain que c'est dur. Merde, sa n'a aucun sens.
